雨丝裹着铁锈味撞在绘魂坊的青瓦上。
唐奇把湿漉漉的斗篷甩在木椅上，指尖还攥着那个磨得发亮的粗布包——母亲留下的绣线包，此刻正隔着布料往他掌心渗热度，像块捂化的蜜蜡。
“先烤烤手。“李清贞踢来个铜脚炉，她的炼金手套还沾着灵核碎片的星尘，“刚才在祭坛，你攥着这包的手都发白了。“
唐奇没接脚炉，直接坐在八仙桌旁，粗布包“啪“地拍在桌面。
绣线包的边角已经起毛，当年母亲用靛蓝线锁的边，如今褪成了月白色。
他指尖沿着锁子纹轻轻刮过，突然顿住——绣线在他指腹下动了。
不是被风吹动，是真真正正的“动“。
那些原本规规矩矩的锁子纹，竟像活了的银鱼，顺着他掌心的纹路扭成了六芒星。
“贞娘！“唐奇的声音带着破音，“快看！“
李清贞的炼金术眼镜“唰“地滑到鼻尖。
她抓起绣线包，用银镊子挑开粗布，露出里面缠着的墨绿绣线。
当镊子尖刚碰到线团，整团绣线突然炸开，在半空中织出个旋转的螺旋，最中心竟凝出个极小的“唐“字。
“我的天。“李清贞的喉结动了动，“这不是普通绣线，是'灵纹编织体'。“她从围裙口袋里摸出个黄铜窥镜，“古老的记忆储存术，得用创作者的灵韵当钥匙。
你刚才...是不是用了绘魂眼？“
唐奇这才发现自己不知何时已经启用了天赋——眼底的灵韵脉络像被点燃的蛛丝，正顺着指尖往绣线里钻。
他慌忙闭眼，绣线却没停下，反而越扭越快，在桌面投下细碎的光斑，像母亲从前绣百子图时，阳光透过窗棂洒在绷子上的模样。
“试试把灵核碎片放上去。“李芙的声音从里屋传来。
她抱着本泛黄的《圣像制作手册》，发梢还滴着雨水，“祭坛上的共鸣还没断，碎片和绣线现在是连通的。“
唐奇摸出裂了缝的灵核碎片。
碎片刚碰到绣线，整间屋子的烛火突然倒着烧回灯芯，绣线团“轰“地胀大，在众人头顶展开幅半透明的画面——
是间漏雨的阁楼。
青石板地上摆着个褪色的绣绷，绷子上是幅未完成的圣母像。
圣母的裙裾只绣了一半，却已经能看出，那不是教会规定的金边锦缎，而是染坊里常见的蓝印花布。
“阿娘？“唐奇脱口而出。
画面里的年轻女子正踮脚够梁上的竹篮，粗布裙角沾着靛蓝染料，分明是他记忆里最后一次见到的母亲——在教会来抄家的前夜。
“小心梯子！“女子身后突然传来男声。
唐奇的呼吸一滞。
那是个穿墨绿长袍的男人，腰间挂着绘魂师的银笔，眉心有颗星子似的光斑——和祭坛浮雕上的绘魂者一模一样！
“陈先生又来催进度了？“女子回头笑，指尖还沾着绣线，“您上次说的'原初艺理'，我试着在圣母的瞳仁里加了绣金点，您看...“
男人弯腰凑近绷子，唐奇这才看清他胸前的徽章：缠绕的画笔与绣针，正是百年前“艺理研究同盟“的标志。“很好，“男人的声音像浸在蜜里，和祭坛光影的声音重叠，“等这幅《蓝布圣母》完成，就能证明灵韵从来不是神赐...啊！“
画面突然扭曲。
绣线“啪“地绷断，记忆投影像被揉皱的纸，碎成星星点点的光。
唐奇扑过去想抓住最后一缕，掌心只碰到李清贞的炼金手套。
“档案里有发现。“李芙的声音带着颤。
她翻开《圣像制作手册》，指腹压着页脚一道极细的折痕——展开后，是张被茶水浸黄的纸，上面的字迹力透纸背：“艺术不该是权力的工具。
唐昭容绝笔。“
“唐昭容？“唐奇的喉咙发紧。
母亲的墓碑上只刻着“唐氏“，他从未听过这个名字。
“你母亲是'原初艺理'最后的守护者之一。“李芙的手指划过纸页，“我家世代保管圣像档案，这页是被人用灵韵咒强行粘上去的。
你看——“她对着光举起纸页，背面隐约有半枚同盟徽章，“和祭坛那个男人的徽章一样。“
窗外的雷声响得炸耳。
唐奇突然站起身，木椅在青砖地上划出刺耳的声响。“我要去地牢。“他抓起斗笠，“赛勒斯说我母亲知道真相，我得问清楚。“
地牢的霉味裹着铁锈味涌进鼻腔。
赛勒斯被锁在最里间的石墙上，修道服上的血渍已经发黑，见唐奇进来，反而笑出了声：“小画匠，你终于肯听疯话了？“
“规则之灵是什么？“唐奇直截了当。
“大崩坏前的秩序意识，“赛勒斯的锁链哗啦作响，“它们被艺理研究同盟放逐，现在想借教会的手重掌规则。
你以为教会在压制创意？
他们只是被规则之灵当枪使——“他突然凑近铁栏，“而你母亲，她当年参与过放逐仪式！“
唐奇的太阳穴突突跳。“你怎么知道？“
“因为你母亲的绣绷里，藏着同盟的最后一份契约。“赛勒斯的眼睛亮得瘆人，“不然你以为，为什么你的绣线能解开封印？
为什么灵核碎片认你为主？“
“够了。“唐奇转身要走，却被一句话钉在原地：“你母亲临死前，喊的不是'饶命'，是'告诉阿承，我没毁契约'。
阿承...是你父亲的名字吧？“
雨停了。
绘魂坊的油灯重新亮起时，唐奇正蹲在画架前，用母亲的绣线在画布上穿针。
上官乐扒着门框探头：“唐大画匠，你这是要画绣像？“
“试试新绣法。“唐奇头也不抬。
他按照记忆里母亲的手法，把绣线缠在狼毫笔上，笔尖蘸了调着灵韵的朱砂，在画布中央点了滴——
那滴朱砂突然“活“了。
它顺着绣线爬成花瓣，又分出枝桠，最后在画布上开出朵颤巍巍的蓝菊，连花瓣上的水珠都在反光。
“我的天！“上官乐扑过来，鼻尖几乎贴到画布，“这花...在呼吸！“
唐奇放下笔。
他看着画布上的蓝菊，突然想起祭坛光影说的“千万人的心跳共振“。
原来绘魂之道从不是单一的绘画，是绣娘的针脚、戏子的唱词、工匠的刻刀，所有对艺术的热爱拧成的线，串起的魂。
“线...松了。“李清贞突然说。
众人回头。
唐奇怀里的绣线包不知何时散开，最后一段绣线正缓缓展开，在桌面绣出一行小字：“去'遗忘图书馆'，那里有你父亲的名字。“
唐奇的手悬在半空。
他想起母亲临终前，塞给他绣线包时说的话：“等你能看懂里面的纹路，就去寻你阿爹。“可他一直以为，父亲是个在染坊当学徒的普通画工...
“唐奇？“李芙轻轻碰他肩膀。
唐奇低头，看见绣线在他掌心蜷成个箭头。
窗外传来夜行鸟的啼叫，远处的钟楼敲响了三更。
他摸出速写本，在最新一页画了座被藤蔓缠绕的图书馆，旁边备注：“遗忘图书馆，父亲的名字。“
绣线突然轻轻一颤，箭头又往西北方向偏了三分。
唐奇把速写本往怀里收了收，听见自己心跳如擂——原来这些年他追寻的真相，早就在母亲的针脚里，等他用热爱当钥匙，一一解开。